Писање је радост хиљаду
отшкринутих шкољки,
гласова керамичких вулви;
враћање и изнова рађање
првих плачева, мокрих
од суза муза набреклих груди.
Припрема за смрт
лишена свог почетка
траје и завршава
као једини лек против свих болести.
Желим да умрем на јавном читању;
под лампом или лектиром јутра;
у пола речи загрцнут,
у синкопи,
полуритму,
између четвртина;
прекинут бесповратно,
заустављен у безвремену,
а вечно будан за откуцаје света
под жељеним загрљајем
од ког пуцају ребра.
Јер не пишем за фарисеје,
господаре и литерарне конфекционаре,
бирократе белих рукавица, чела и јетре
од извештачене разборитости
краткометног растојања,
већ за хендикеп и жуту мрљу срдачности,
емотивно растројене,
гуке и скршене руке,
подрумаре весеља и сребро усамљености
дуговечног окончања.
Пишем за гробове
без имена и датума у костима,
за писмо достојно лажног патоса
ових редова.
Јер више нема хероја и великих жеља.
Постоји само радост написаног;
епифанија која скида рамена
и не бира крила, већ канџе и падобран
за силазак у вазнесење,
где сваки пад је успон
и сваки успон је пад
у неминовност
нових-истих форми,
нових-истих шкољки,
нових-истих вулви,
нових-истих гласова
првог плача
разбијеног
у хиљаду радости писања.

Carol Hart